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Gedichte
Jahreszeiten
Irland
Gefühle
In der welt
Feuerrote Fuchsienhecken.
Farne, die das Land bedecken,
Schlüsselblumen,
Margariten,
Rhododendren
und in Mitten
leuchtend gelber Ginsterbüsche
Glöckchenheide,
Kirchlorbeer.
Über einem Veillchenmeer
Montbretienrispen
orangerot
Wollgrasflöckchen hier und da
Knabenkraut,
Veronica,
Weißdorn, knorrig, sturmgebeugt,
Seerosen, im Schilf verstreut.
Geißblatt rauht um Efeumauern,
Ebereschen wehn im Wind.
Regenbogen zwischen Schauern
leuchten in der Luft so lind.
DIE BUCHT VON TRALEE
In sanfter Biegung aus weißem Sand
fängt sich das Meer und wird still.
Regenwolken vom Wind gebannt
wehen über den einsamen Strand
zu einem anderen Ziel.
Der Liebe gleichend verwandelt sie
alles Stürmen und Wogen
in natürliche Harmonie.
So entsteht in der Bucht von Tralee
ein zarter Regenbogen.
Auf wollener Decke lag Mary -
vierzehn -
ein Kind der Berge -
mit prallen Brüsten, gewölbtem Leib,
nicht wissend, dass sie schwanger sei.
Das Kind ward geboren
von Nonnen umgeben,
weitergereicht zur Adoption.
Und Mary`s Schwestern?
Kaufen ein Ticket nach England
oder verbluten
allein
vor einem Heiligenschrein.
The bogs of Shanaheever - Das Moor um Shanaheever
Am Nordhang des Hügels
das alte Haus,
vom Vater den Eltern gebaut,
seinem Sohn übergeben.
Von Steinmauern gesäumte
Mühsam dem Moor abgerungene Felder.
Mit starker Hand
Hält der Sohn
zur Schur die blökenden Schafe.
Schnell ist das Flies von willigen Helfern gerollt.
Abseits in hochhackigen Schuhen
die Schwester.
Mit 17 ging sie nach Amerika.
nach 17 Jahren kehrte sie zurück
in diese Welt -
nicht mehr die ihre.
Der Stolz Connemaras
die Ponies -
zäh -
von arabischem Blut.
Zum Fest wird in Clifden
die Wahl der Besten.
Vor allem der Hengst bringt dem Besitzer Ehre.
Die Preisrichter -
Lords und Ladies
englischen Schlages
in irischem Tweed.
Das Publikum -
irische Bauern,
Touristen,
Käufer aus aller Welt.
Zu klappernden Rhythmen
gälischer Tänze, klagender Flötenmusik
traben die Pferde stolz ihre Runde
unberührt von menschlicher Wertung.
Christmas eve - Weihnachtsabend
Dumpf feuchte Mäntel
im fahlen Dunkel der Kirche,
flackernde Kerzen,
Mysterien zelebrierender Priester,
schaler Dunst von Whiskey und Guiness,
gebeugte Häupter
in engen Reihen.
Heute ist Christmas -
ein Grund glücklich zu sein.
Mitten im Moor zehn Häuser -
ein Dorf in Mayo.
Kalt fegt der Wind
durch die einzige Straße.
Ein Pub -
zur Mittagszeit keine Gäste.
Im Hinterzimmer
nur klappernde Automaten.
Sechs alte Frauen
spielen bar aller Hoffnung
am Ende der Welt
um Glück -
um Geld.
DAS STILLE TAL
In tiefer Stille liegt das Tal,
fast unberührt von des Menschen Hand.
nur Steine zeugen von vergangenen Tagen
und einer Zeit, in der der Mensch hier Heimat fand.
Auf stummen Hügeln grasen Schafe
ganz ungestört vom Lärm der Zeit
und hoch am Himmel singen Lerchen
von einem Paradies,
das hier bestand seit Ewigkeit.
Doch in der Ferne –
horch – das Dröhnen
von Bussen, Fliegern, Menschgeschrei.
Einklang mit der Natur?
Vergiß das Träumen!
Die Unberührtheit ist nun vorbei.
Dann plötzlich dieser Blick aufs Meer,
auf Felsen, Strände, kleine Buchten,
Wolkenbänke regenschwer,
schäumende Gischt,
an Klippen gebrochen,
dümpelnde Curraghs in der Bay,
weiße Cottages hinter Mauern.
Ein Blick zurück zu den stummen Bergen…
Sag mein Herz:
Solltest Du trauern?